Tiempo de vida, Marcos Giral Torrente

En esta ocasión he elegido una lectura algo compleja y sofisticada, de vez en cuando es bueno cambiar de registro y abordar un relato no sentimental pero sí descarnado y sincero. Marcos Giral es un filósofo que ha conseguido conmoverme en una historia que podría pasar por un “ajuste de cuentas” entre padres e hijos, ejercicio difícil pero a la larga satisfactorio.

Reconstrucción de la relación del protagonista con su padre, los momentos que compartieron, las heridas abiertas, las barreras para comunicarse y el desmedido afán de fidelidad a pesar de las zonas oscuras, de las que nadie se libra, pero sin detenerse en ellas. Es tan impactante que resulta imposible no verse reflejado en el balance emocional y humano. Cuando tomamos la decisión de enfrentarnos a un inventario de vida en el que todo se trata y nada se calla; nuestra existencia aparece tal como es: tristezas, pasiones, recuerdos y descubrimientos generosos. Historia muy bien contada, confesión visceral que no ha pasado de puntillas por mí.

A pesar de mi tendencia a huir de los libros premiados, “Tiempo de vida”, obtuvo el Premio Nacional de Narrativa 2011 y el Premio Strega Europeo, y en contra de lo que suelo pensar siempre, en esta ocasión reconozco que coincido con el fallo del jurado.

En unas doscientas páginas, justa extensión, Marcos con precisión y detallismo rememora su papel de hijo y el papel de su padre, sin dejar nada al azar. El tono autobiográfico está presenta en todo el libro. Durante dos años cuidó de su padre enfermo y a lo largo de ese espacio de tiempo tuvo la oportunidad de realizar un ejercicio terapéutico y sanador buceando en el pasado, en una vuelta a la España de los años cuarenta, entorno social y familiar muy diferente a los tiempos que corren.

La lectura cuenta con ciertas curiosidades dignas de mencionar; ningún personaje es nombrado con nombre propio, el ritmo es cambiado intencionadamente pasando de una cierta rapidez inicial a la lentitud con la que termina, la alternancia de párrafos cortos y largos y las repeticiones consentidas, otorgan a esta novela de no ficción una originalidad poco frecuente.

Estos relatos tan personales entre padres e hijos acaban por provocar reflexiones y preguntas acerca de nuestras experiencias y la necesidad de enfrentarnos a estos procesos de reconciliación “de vez en cuando”.

Recomendable por su brevedad, por la temática de fondo que aborda sin tapujos las relaciones familiares, lo ágil de la lectura y sin duda por las enseñanzas que de ella se extraen. Sincera e íntima.

“El tiempo es la divisa de tu vida. Es la única divisa que tienes, y solo tú puedes determinar cómo será gastada. Sé cuidadoso y no permitas que otras personas la gasten por ti”.

Todo eso te daré, Dolores Redondo

Como todos los años por estas fechas, estoy delante del prestigioso Premio Planeta para hacer lo que ya es una costumbre..., cuestionar la validez de los mismos y por supuesto averiguar el significado del concepto “premio”, que a mi personalmente no me deja de “sorprender”.

Llevo media vida leyendo y esperando que estos señores de la editorial Planeta se dignen a deleitarnos con una novela digna que merezca el galardón y que superen sus ansias comerciales y su magnifico esfuerzo por lograr un éxito de venta que no deja más que insatisfacción a los que leen en este país. Sin duda cada lector es un mundo, por eso ante la pregunta de cómo es el libro, resumo diciendo que es entretenido para aquellos que están familiarizados con la escritora donostiarra; pero en el fondo prefiero ser sincera para evitar decepciones a los que regalan estos ejemplares en estas fechas tan señaladas, y boicotear así, las arcas de estos empresarios que flaco favor le hacen a sus lectores.

Dolores Redondo es la autora de “Todo eso te daré”, al haberme leído las más de seiscientas páginas, encontré la referencia al título en una frase que el diablo le dice a un mortal refiriéndose a los beneficios que obtendría si pactara con él. De manera que eso al menos me ha quedado claro. Aunque todo el mundo me ha invitado a leer “La Trilogía de Batzán”, después de esta experiencia no tengo intenciones de hacerlo, aunque sí he leído otras publicaciones de esta escritora y valoro su trayectoria literaria. Sin duda es un betseller navideño con intenciones comerciales y el respaldo de un “Premio” a estas alturas muy cuestionado. Ante esta entrada cañera lo mejor es presentaros las sinopsis y seguir con una reseña de traca que pueda compensar mi decepción annual “Planetaria”.

El escritor madrileño Manuel se entera de que su marido, Álvaro, que le había dicho que estaba en Barcelona, ha muerto en la Ribeira Sacra, en Galicia, tras un accidente de coche. Rápidamente se traslada al lugar, para identificar el cuerpo, y asistir al funeral.
Una vez allí, descubrirá que el difunto pertenecía a una familia noble, los Muñiz de Dávila, y poseía una fortuna de la que le ha nombrado único heredero. Aunque en un principio Álvaro quiere renunciar a todo, y huir del lugar, por el rechazo de su familia política, Nogueira, un guardia civil jubilado, y Lucas, sacerdote amigo de su marido, le pondrán tras la pista de que hay gato encerrado en el fallecimiento de este último.

Cuando se lee un argumento corto y sencillo, esperas una estructura ordenada y una trama bien configurada; cuando se habla de un personaje estrella, esperas que este sirva de eje central a la historia y cuando te hablan de una muerte sospechosa, piensas que el misterio está servido en bandeja de plata..., pues todos los pensamientos se me han ido al traste en las primeras páginas de la novela.

No me ha enganchado en ningún momento, el ritmo es lento y pastoso hasta ir saltando párrafos en los que no pasaba nada, la intriga brilla por su ausencia, las descripciones son excesivas y flojas, los monólogos interminables, la documentación geográfica con errores de primaria, expresiones y tópicos repetitivos, muertos cada cien páginas, final forzado, faltas de ortografía y gramática, capítulos abultados con rellenos innecesarios, reflexiones intimistas que condicionan la visión de los personajes, tramas y subtramas no justificadas en el argumento inicial, excesos de sentimentalismos y melodramas, desenlace embarullado, investigación policial infantil..., todo ello bajo el calificativo de un estilo narrativo hiperbarroco al que solo le salva el nombre de la escritora y las intenciones comerciales que avalan el premio con el que ha llegado a nosotros.

Lo que más me ha sorprendido es el hecho de que una novela esquelética que podía haber sido buena, se ha convertido intencionadamente en una novela “chicle”, se estira como si hacerla tan larga fuera un encargo, algo que le ha perjudicado enormemente, no todo vale para hacer “grande lo pequeño”; dar vueltas para contar algo simple pone en peligro el armazón del argumento y acabas perdiéndote en subtramas que sobran.

Por otro lado, Dolores ha querido abordar un abanico de temas de actualidad y ninguno lo ha hecho en profundidad, ha sido como la enumeración de un repertorio de situaciones que forman parte de nuestra realidad más inmediata; la homosexualidad, la violencia de género, los abusos infantiles, el narcotráfico gallego, los “Grandes de España”... y eso ha dejado en pañales a la historia.

La autora es muy dada a los relatos de familia y sus secretos; un clan con demasiados homosexuales para mi parecer, con enganchados a la droga, patriarca recalcitrante, hijos víctimas de colegios de curas, matriarca malvada y cuñadisimas que no pasan de puntillas..., vamos la familia española típica.

Voy terminando con los personajes, menudo desperdicio a la hora de construirlos, ninguno se sostiene por si solo, están configurados por encima, sin consistencia, difícil de empatizar con ellos y sus descripciones rozan el nivel de alumnos de la ESO; es lo peor de todo, porque en muchas novelas unos buenos personajes salvan un enmarañado argumento.

No quiero seguir hablando mal de la novela, ya digo que es entretenida para los que no tengan pretensiones más allá del disfrute del hecho de leer, pero me agota el fenómeno de los premios y la impunidad con la que se estafa al lector. Os contaré una anécdota que me ocurrió hace meses, una editorial me ofreció regalarme un ejemplar de una novela a cambio de una buena reseña en el blog, mi compromiso seria hacerlo si el libro era merecedor de ello y sobra decir que nunca me lo mandaron. Es la única explicación que hay para esas decenas de buenas opiniones de otros blogs que no coinciden con la paliza que yo acabo de dar a “Todo eso te daré”. Yo creo que por hoy ya he dado suficiente.

“Llegará un día en el que nuestros recuerdos será nuestra mayor riqueza”.

Patria, Fernando Aramburu

Desde el primer día que apareció en los escaparates de las librerías, supe que lo leería y también, que sería la novela de estas Navidades; aunque no soy muy dada a las compras “obligadas” de calendario, recomiendo esta obra de arte de las letras para quedar genial ante un gran lector, es un acierto seguro.

La descubrí a la vuelta de las vacaciones de verano, finales de septiembre, me apasionan los libros de tapa blanda, eso unido a la sinopsis de su contraportada, fue más que suficiente para quedarme con la boca abierta. Hasta hace unos días no lo he podido empezar y ayer lo terminé con la sensación de haber leído una “joya literaria”.

“El día en que ETA anuncia el abandono de las armas, Bittori se dirige al cementerio para contarle a la tumba de su marido el Txato, asesinado por los terroristas, que ha decidido volver a la casa donde vivieron. ¿Podrá convivir con quienes la acosaron antes y después del atentado que trastocó su vida y la de su familia? ¿Podrá saber quién fue el encapuchado que un día lluvioso mató a su marido, cuando volvía de su empresa de transportes? Por más que llegue a escondidas, la presencia de Bittori alterará la falsa tranquilidad del pueblo, sobre todo de su vecina Miren, amiga íntima en otro tiempo, y madre de Joxe Mari, un terrorista encarcelado y sospechoso de los peores temores de Bittori.

Mi primera novela de Fernando Aramburu, de manera que desconozco todo o casi todo de este escritor vasco considerado uno de los representantes más importantes de la narrativa española contemporánea; tal ha sido mi disfrute que no descarto leer algo más de él.

Yo lo simplificaría atendiendo a los dos personajes principales, y diría que es la historia de dos amigas, madres, esposas y sobre todo, mujeres... y el retrato de las vidas de los que les rodean. Existe entonces una trama principal que surge a raíz del asesinato del Txato y un repertorio de tramas secundarias a modo de tela de araña, que contribuye a tejer y dar estructura a este impresionante y valiente argumento.

Todo es un enorme puzzle de vidas, en el que cada pieza se desperdiga a raíz del atentado de ETA en el pueblo al que pertenecen ambas familias, el enfrentamiento y las consecuencias del mismo se dejaran sentir durante décadas, cada uno de los personajes representa una manera diferente de afrontar y asumir los efectos del mismo; por eso creo que la labor que Fernando ha hecho con los personajes es brutal.

No es una novela política, sí un documento humano con enormes cargas sociales y referencias al pasado de Euskadi asociado a la banda armada de ETA; al dolor, la muerte, la sin razón, el terrorismo cotidiano, el miedo, las amenazas y sin duda las emociones y experiencias de los que formaron parte irremediable de esta Historia.

El punto fuerte es la radiografía de esta realidad a partir de la disección de sus personajes, sus soledades y el ostracismo al que son condenados las víctimas. He percibido la intención del escritor de mostrarnos seres lastimados y heridos de por vida, cuyas heridas no cicatrizan ni con el paso del tiempo y de paso he reconocido la invitación a la reflexión continua ante el sufrimiento desigual de las dos familias.

Respecto a la estructura de la novela, existen narradores diferentes, mezcla del pasado y el presente repartidas a lo largo de decenas de capítulos, argumento no lineal con saltos desordenados en el tiempo, configurando lo que podríamos llamar una crónica social.

Me ha proporcionado una visión más completa de los casi cincuenta años de actividad de ETA y lo mejor es que creo que se ha alejado de juicios y partidismos como vasco y como según Fernando ha contado, la visión de quien pudo ser “uno de ellos”. No hay victimismo en su relato, hay grandes dosis de realidad, no ha pretendido hacer una novela de buenos y malos, más bien ha planteado el dilema de cómo coser lo que la violencia raja.

La amistad, juega un papel decisivo en las difíciles y duras vidas de aquellos que se han visto salpicados por un atentado y en la realidad novelada de “Patria”, nada pasa de puntilla y nadie sale indemne de algo tan impactante; de ahí que esté cargada de grandes dilemas morales.

No quiero desvelar más de estas seiscientas páginas, he disfrutado con el ambiente familiar que describe,también con ciertos momentos de humor que para mi no han tenido gracia, su capacidad para abordar un tema tan delicado y los diálogos medidos y dosificados que solo han perfilado aún más la grandeza de esta “Patria” que sin duda dará que hablar.

No quiero terminar sin añadir que siendo dura, se lee muy bien y que tal vez lo familiarizado que hemos estado con estos dramas ha facilitado su lectura, pero a la vez, me ha mostrado una cara desconocida del pueblo vasco, lo que unido a las alabanzas anteriores, no deja lugar a dudas de lo mucho que os la recomiendo. Os gustará.

“Para poder ver el Arco Iris, antes has de contemplar la lluvia”.

La Mennulara, Simonetta Agnello Hornby

Siempre que elijo un viaje, intento leer alguna novela que tenga como escenario mi destino. De casualidad y antes de iniciar dicha búsqueda, me han dejado la novela de Simonetta Agnello Hornby, cuyo nombre no deja lugar a dudas de su vinculación con el mundo italiano, en este caso la preciosa Isla de Sicilia; lugar en el que espero pasar unos días inolvidables.

Aunque su segundo apellido pueda dejar dudas, la escritora es siciliana, escribió esta novela de ficción literaria en el año 2002 y confieso que no la había oído nombrar nunca. Su trayectoria literaria la compagina con su profesión de jurista en Palermo; quizás que por esto el relato esté cargado de connotaciones sociales, sin olvidar las dosis de intriga y la carga psicológica.

Si tuviera que decir brevemente el tema del mismo, diría que es un retrato de la Italia rural de los años 60, la mezcla de tradición, costumbres y prejuicios del ambiente cerrado y opresivo de la Sicilia mafiosa de Posguerra.

El 23 de septiembre de 1963, en el pueblo siciliano de Roccacolomba, fallece la Mennulara, así llamada por haber sido en su niñez una hermosa recogedora de almendras. El resto de su vida, hasta el día mismo de su muerte, lo dedicó a servir con una lealtad rayana en lo enfermizo a los acaudalados señores Alfallipe. Pero ¿cómo se explica que con el tiempo se convirtiera en administradora de los bienes de sus amos? ¿Y por qué éstos se resisten en un principio a cumplir sus últimas voluntades? En el pueblo no tardan en desatarse los chismorreos: unos la maldicen, otros la veneran.

Quiero descubrir el significado de “Mennulara”, es el nombre que recibían las recolectoras de almendras, en la obra de Simonetta, es Rosalía la que desde niña se dedica a esta dura tarea al servicio de una familia de la aristocracia siciliana, ella y su historia de vida es el eje sobre el que pivota toda la narración. Sin llegar a ser una biografía, asistimos a idas y venidas del presente al pasado y viceversa; con este recurso la autora despliega una exposición novelada y ficticia de una mujer de orígenes humildes que alcanzó un papel relevante en una sociedad machista, mafiosa y axfisiante.

Al principio me enganchó mucho, luego el nivel de interés se rebaja, pero existe un equilibrio digno desde el principio al final. Un misterio inicial te mantiene atenta a la lectura, la presencia de la Mafia Siciliana, los estereotipos, la mezcla de romance e intrigas “pueblerinas” y otros rasgos, hacen de esta novela un homenaje a las obras clásicas. Sin duda es un cuadro o lienzo coral que retrata una sociedad tradicional que nos resulta muy familiar incluso a los que no somos de allí, pero compartimos el perfil “mediterráneo” de estas latitudes.

Me ha gustado por la sencillez de la narración, es lo que yo defino como “una historia bien contada”, que transcurre a finales de septiembre y en el espacio de una semana. Aunque resulte morboso, comenzar con un entierro genera una expectación suficiente como para leerla y saber el desenlace de esta luchadora. Puede decepcionar tanta curiosidad ante un secreto que al final resulta ser poco excepcional, pero no es razón para desecharla...

Para terminar quiero aportar el dato de su portada; es la fachada de una casa noble de Notto, una de las localidades más pintoresca y artísticas de Sicilia.

“El amor a la vida es una gran evidencia, es el único refugio de la dignidad humana”.

La Carne, Rosa Montero.

En todos los escaparates está la última novela de la madrileña Rosa Montero. Son ya muchas las lecturas de esta autora que han pasado por mis ojos y no he querido dejar atrás “La carne”, cuyas criticas me han parecido tras su lectura muy merecidas y acertadas.

Un relato corto pero intenso, doscientas cuarenta páginas para desarrollar un sencillo y escueto argumento, basado en el impacto del paso del tiempo, o lo que es igual la brevedad de la vida y el cómo nos enfrentamos a semejante reto. La intensidad emocional es innegable.

“Una noche de ópera, Soledad nuestra comisaria de exposiciones, contrata los servicios de un gigoló para que le acompañe a una función y poder dar celos a un ex amante que asistirá a la misma. Aunque todo estaba calculado, un suceso inesperado altera el orden de lo previsto y lo complica todo. Es el inicio de una relación inquietante, peligrosa e impredecible. La edad de esta ocasional pareja marcará el devenir de los acontecimientos; ella tiene sesenta y él treinta y dos.”

En el primer tramo del libro, temí encontrarme con una historia parecida al Premio Planeta del año pasado; “Hombres desnudos”, pero por suerte no ha sido así. Digo suerte sin desmerecer esta novela, pero hubiera sido una pena, un “más de lo mismo”. Me ha gustado la fuerte dosis de intriga que se mantiene a lo largo del todo el relato, cuando pareces adivinar lo que pasará, el giro de la autora es asombroso, aborda múltiples temas de la vida de cualquier mortal; los miedos, las huellas del pasado, la vejez,, la muerte, el fracaso, la necesidad de amor, el rechazo social..., la urgencia de amar y ser amado.

El nombre de la protagonista, “Soledad” lo dice todo, está escogido con gran acierto; nos presenta un retrato de su vida repleto de ausencias y “soledades”, de huellas de experiencias marcadas en su piel, en su “carne”, cicatrices que no puede maquillarse y que acaban haciéndola caer en errores imperdonables.

Adam es nuestro treintañero del que se puede pensar es el gran aprovechado de la historia y sin embargo, Rosa acaba presentándolo como todo lo contrario.

Ambos son víctimas de vidas casi gemelas, tanto que les lleva a confundir sus papeles y caer en una dependencia tóxica y agónica, de la que por suerte salen bien parados.

Soledad, prepara una Exposición de “Escritores Malditos” y entre vivencia y vivencia se hace alusión a la vida de los mismos y el porqué de ese calificativo; por si fuera poco, la misma escritora se presenta como un personaje más, de breve papel, pero presente..., una pequeña licencia de nuestra autora.

Como todo lo de Rosa Montero, es intimista, te atrapa con delicadeza, no deja que lo contado se empañe por connotaciones de tristeza, todo lo contrario, es un alegato a la vida, una invitación a llegar a vivir el paso del tiempo con sencillez y dejándonos llevar, sin considerar que la vejez es la decadencia o el final.

Para animaros os diré que es “novela suspiro”, eso es lo que se tarda en leerla, una tarde acomodada en un buen sillón, a la espera de leer una catarata de emociones y sentimientos de la mano de una de las grandes narradoras de la actualidad literaria, con brevedad y limpieza, desnuda en su escritura, tal y como nos tiene acostumbrados. 

Os gustará.

“La vida es un pequeño espacio de luz entre dos nostalgias: la de lo que aún no has vivido y la de lo que ya no vas a poder vivir”.

El secreto, Donna Tartt

En esta ocasión, la recomendación ha llegado directamente de una compañera de trabajo y amiga, de manera que como en ocasiones anteriores voy a dedicarle esta reseña, me pidió que leyera la novela de la autora de “El jilguero”, y según mi humilde opinión, se lanzaría ella a la tarea de la nada despreciable cifra de ochocientas páginas..., tengo mis serias dudas de que lo haga, pero ahí va mi critica que afortunadamente coincide con la de otros lectores.

La vida no es fácil en un college de Nueva Inglaterra si eres un chico modesto y falto de afecto que llega de California, y Richard Papen lo sabe; por eso agradece que lo admitan en un pequeño grupo de cinco estudiantes capitaneados por un profesor de literatura clásica con mucho carisma y pocos escrúpulos. Los chicos sueltan comentarios en griego y se ríen de la ingenuidad y la torpeza de los demás, pero bien mirado se pasan el día bebiendo y engullendo pastillas, hasta que un mal día lo que parecían chiquilladas se convierten en asuntos donde la muerte tiene algo que decir. Es entonces cuando Richard y su pandilla descubren qué difícil es vivir sin máscaras y qué fácil es matar sin remordimientos.

Curiosamente yo me leí la anterior, y reconozco que esta señora tiene un gusto concreto por las novelas largas, puedo decir que este “Secreto a voces”, se hubiera contado con quinientas páginas menos, y no exagero. Desde el principio te cuenta un relato que yo brevemente definiría como la experiencia de un grupo de “niñatos” que lo tienen todo, malcriados, medio psicópatas, pijos desoficiados y otras perlas, que gravitan alrededor de un profesor guay, que luego desilusiona y que dan cobijo al estudiante pobre de clase inferior con la idea de formarlo en los placeres de la vida que les rodea.

El asesinato de uno de ellos y la autoría del resto, se nos presenta en el momento de abrir el libro; el “secreto” brilla por su ausencia, de manera que yo me resisto a calificarla de novela de suspense o misterio, ni policíaca..., la policía ni aparece con el protagonismo que un asunto de este calado exige; a lo más thriller psicológico, porque Donna Tartt, ahonda en las relaciones personales, reacciones y comportamientos de cada uno de estos adolescentes caprichosos y borrachos, ávidos de emociones de todo tipo.

Para mi tiene descripciones interminables, diálogos que dan vuelta sobre un mismo tema una y otra vez, personajes que se acaban cargando una trama a la que se le podía haber sacado más partido, asuntos zanjados que recupera cuando menos lo esperas, exposición de situaciones macabras que las presenta como normales pero sin justificar en el argumento...

A pesar de todo, resulta fácil de leer por la simpleza de su estructura. Diferenciaría dos partes, las cien primeras páginas donde el ritmo es aceptable y el resto, donde los personajes se desinflan al compás de la pérdida de interés por lo narrado. Es lo que llamamos “de más a menos”, cuando lo que en realidad salva una obra de este tipo es lo contrario. Sería un guión de película americana de colegio universitario de élite perfecto; aunque le faltan sobresaltos, emoción y grandes dosis de suspense.

El número de páginas no acobarda si lo escrito vale la pena, pero la conclusión es que cada uno justifica el asesinato de su compañero en función de la juventud y del entorno del que proceden o viven...”menos mal que son de buena familia”, de lo contrario estaríamos hablando de “narcos”.

No quiero cerrar la reseña sin decir algo bueno, todo libro lo tiene. Hay unos guiños muy buenos a los escritores y filósofos de la Antigüedad, el lenguaje es asequible, el narrador es uno de los personajes implicados, escrito con sencillez; tanto que yo la recomendaría como lectura juvenil, pero eso si que sería todo un reto, aunque defiendo que hay muchos lectores de poca edad que se atreven con todo; ahí queda la invitación y como siempre decir que es mi percepción del relato, no es sentencia ni tiene porque coincidir con otros que la ponen con buenas criticas. Juzgad vosotros.

Para Araceli.

“Cuando nos aceptamos y perdonamos a nosotros mismos somos cada vez más libres”.

Lisario o el placer infinito de las mujeres, Antonella Cilento

Gracias a las visitas que hago a otros blogs de lectura, encuentro títulos tan sugerentes como el de “Lisario o el placer íntimo de las mujeres”, título por cierto que no me dejó indiferente. Últimamente, anuncio las lecturas en las que me embarco y curiosamente una amiga me dijo que no quedó muy contenta con esta novela de la italiana Antonella Cilento, finalista a uno de esos premios que tanto abundan en el campo de las letras. Aún así, no me desanimé y lo he leído y la verdad que me ha parecido entretenido, curioso, con sus más y sus menos, pero recomendable en líneas generales.

Nápoles, siglo XVII. Lisario Morales es una joven súbdita de noble cuna del Virreinato español. Muda desde la infancia a causa de una torpe intervención quirúrgica, lee a escondidas a Cervantes y escribe cartas a la Virgen para aliviar la soledad de su silencio. Solo es una niña cuando sus padres le proponen que se case con un anciano de aspecto repulsivo: para substraerse a la obligación, Lisario decide dormirse y no volver a despertar. Tras muchas oraciones, la familia Morales busca la ayuda de Avicente Iguelmano, un médico catalán que llega a Nápoles para reconstruir su reputación. A través de una terapia tan ilícita como secreta, Avicente cura a Lisario, a quien en agradecimiento su padre entrega como esposa. Pero el amor del joven médico va acompañado de una curiosidad sin límites y una obsesión por el misterio del voluptuoso placer femenino y su incontrolable energía liberadora.

Esto de la joven dormida a modo de boicot ante un casamiento no deseado, me ha parecido uno de los desafíos más “relajantes” y aparentes de cuantos se pueda uno imaginar; Lisario, a lo “Bella Durmiente”, decide que mejor “dormir sola que mal acompañada”, lo que no imaginaba era que el príncipe que la despertaría, no lo haría con un beso ni bajo la promesa de amor eterno, sino con oscuros y retorcidos propósitos.

Dentro de la narrativa erótica o erotismo literario, que nadie espere ninguna “Sombra de Grey” ni nada por el estilo, aquí lo pornográfico no está presente, y eso que debo confesar que no la he leído, pero me fío de las alegrías que ha dado a más de una fémina, cosa que me agrada infinitamente. La trama y el argumento de la novela es simple en su estructura, no hay misterios por descubrir, todo está explícito desde el principio y por supuesto hay escenas fuertes, “subiditas de tono” y hasta crueles llegadas al caso, de ahí que hasta el calificativo de “erótico”, sea cuestionable.

Me enganchó desde el principio la actitud valiente de Lisario, los secretos que esconde se van descubriendo poco a poco y no voy a desvelar ninguno; cada uno de ellos ayudan a perfilar una época en la cual las mujeres estaban privadas de casi todo y no solo del placer de gozar del sexo, sino de leer, escribir, conversar y ser una parte activa de una sociedad convulsa y complicada como la del siglo XVII, en un lugar de Europa situado en el virreinato español de la República de Nápoles.

Huelga decir que la ambientación tiene un alto contenido histórico y que nuestra escritora napolitana nos pasea por este marco de la mano de sus personajes, consiguiendo un retrato de la sociedad y del poder sexual femenino, gracias al pulso que esta joven “adormecida” le echa al orden establecido, tanto que llega a ponerlo en tela de juicio.

En ningún momento me he planteado abandonarla, es entretenida, irónica, con toques de humor y criticas directas; su estructura es algo desordenada, pero llama la atención la alternancia de capítulos con abundancia de diálogos y las cartas a modo de consultorio sentimental en plan monólogos, de Lisario con la Virgen María..., curioso y original. En ocasiones parece una obra de teatro, no en vano nuestra adelantada joven es seguidora de las novelas cervantinas, que junto a las ya citadas cartas, actúan de válvula de escape a sus reprimidas ambiciones impropias para una mujer de su época.

Cualquiera de las escenas de alta carga sexual y sensual, me han gustado por la naturalidad y elegancia con las que son tratadas y narradas, la única pega que le pongo, es el lenguaje rebuscado y antiguo que a veces despista y hace perder la verdadera intención de lo contado.

Antonella Cilento, no olvida el peso de la religión y los cambios que vive Europa en este siglo, le dedica un homenaje a Cervantes, hace guiños constantes a los pintores flamencos, a la cultura y a las costumbres de estos años, y lo hace a través de sus personajes que para mí han quedado un poco en “pañales”, algo superficiales y poco explotados a nivel psicológico..., pero yo no soy una experta, aunque me hubiera gustado un poco más de ellos.

La recomiendo porque a nadie le va a extrañar que en cualquier momento de la Humanidad, han existido mujeres adelantadas a su época, porque el placer no es patrimonio masculino, además de ser agradable ver como el “sexo” débil, se saca partido en la intimidad y disfruta con eso y con otros placeres como la lectura y la escritura; y porque no hay que escandalizarse de aquello que se nos muestra desprovisto de adornos y bajo el manto de la naturalidad.

No cuento nada de la historia entre el galeno y su durmiente, de sus celos y obsesiones, mejor que cada cual opine, pero como siempre yo le he dado mi particular opinión y de paso os dejo mi humilde reseña; la elección es vuestra.

“Si emociona pensarlo, imagina hacerlo, sonríe..., yo te invito”.